Jolanda Hansen hat sich in ihrem Leben fest eingerichtet. Tag für Tag sitzt sie im Nähatelier und ändert die Kleider der Leute - und in Gedanken manchmal auch deren Leben. Morgens, auf dem Weg zur Arbeit, markiert sie jeden zu überstehenden Tag mit einem Strich am Wasserreservoir. So hat alles seine Ordnung. Zum achtzigsten Geburtstag der Eltern plant sie ein Fest und lädt ein: die längst erwachsene Tochter, den Ex-Ehemann, die in sicherem Abstand zueinander lebenden Geschwister. Alle sollen kommen. Doch mitten in den Festvorbereitungen muss ausgerechnet die demenzkranke Mutter Franz ins Spiel bringen. Franz, den ältesten Bruder, der mit siebzehn, vor unzählbar vielen Sommern, einfach nicht vom Baden zurückgekehrt ist. Und auf einmal lässt sich die Welt nicht mehr auf Distanz halten: Ohne Rücksicht auf Familienkonventionen macht sich Jolanda daran, das eigene Leben aufzutrennen und einen Menschen zu suchen, der längst einen Grabstein hat.

Angelika Waldis erzählt fesselnde, dunkle, von einer eigenwilligen Melancholie durchzogene und zugleich leichte Geschichten von spleenigen Einzelgängern und ungewöhnlichen Beziehungen.

Esther muss klauen, und ihr Ehemann bringt die Ware heimlich in die Läden zurück. Schulhauswart Ludwig vereinsamt und legt eine äußerst eigenartige Sammlung an. Liliths Freund weiß nicht, dass sie an Faulleichen arbeitet, und das ist der Anfang vom Ende. Anastasia spielt an einem Sommermorgen am See, und ihre Leiche wird ein paar dutzend Jahre später an ebendiesem See verscharrt … Angelika Waldis’ Protagonisten sind durchweg nette, höfliche Menschen, sie fallen nicht auf, sie tun ihre Pflicht. Aber alle sind sie unausweichlich verstrickt in Illusionen, in eine Schuld, eine Wut, einen Wahn – was sie jedoch niemals preisgeben. Und wenn eine Liebe erstickt, sehen sie bloß staunend zu. Das alles wird mit feinsinniger Beobachtungsgabe, Gespür für Spannungserzeugung und mit lakonischem Charme erzählt – und liest sich ohne bedrückende Schwere, da das Dunkle an diesen Geschichten oft Hintergrund ist für glitzernde Überraschungen und melancholische Heiterkeit.

Zuerst einmal ist die Reisegruppe erleichtert, dass Zett, dieses Ekel, von der Bildfläche verschwunden ist. Ist er tot? Schade wär’s nicht. Die Polizei ist ratlos, die Tour wird abgebrochen. Vier Personen reisen zusammen auf eigene Faust weiter, zwei Männer, zwei Frauen, das ergäbe zwei Liebesgeschichten. Doch Zett, inzwischen das verkörperte Böse, spukt dazwischen, mit rätselhaften Zeichen und Mitteilungen. Er löst gegenseitige Verdächtigungen aus, bringt Schuld in die Liebesgefühle und holt Vergangenes ans grelle Licht. Die Reise wird je aus der Perspektive von Babette und Pavel, von Max und Fili erzählt, und ob sie zu einem guten Ende kommt, ob zwei und zwei sich finden, das bleibt bis fast zuletzt ungewiss.
In Auf und davon kommt das Verschwinden gleich dreimal vor, in ein und derselben Familie, erzählt aus drei Blickwinkeln. Die Großmutter haut mit dem Enkel ab, der Mann haut aus der Beziehung ab, und schließlich haut die Großmutter aus dem Leben ab. Das klingt dramatisch, kommt aber eher vergnüglich daher. Hell und kurz leuchtet auf, was Liebe ist, zwischen Mann und Frau und zwischen den Generationen. Dazwischen wird klar, dass der Mensch sich meistens selbst im Wege steht. Und doch finden sich zum Schluss Mann, Frau und Kind, und es riecht verdächtig nach Glück.